Fossa abissal

Tô na merda. Tô na merda. Tô super na merda. Já vou logo avisando: amanhã não acordo cedo pra correr mas nem a carajo! Chega de praticar esporte! Ah, praticar esporte pra quê? What's the mother fucking point? Só porque o Rio está sediando o Pan eu agora tenho de ser maratonista? Ah, não, quer saber? Eu não quero fazer mais nada que exija que eu saia da cama a partir de amanhã. Da cama ou do sofá, onde eu cair primeiro.

Alguém aqui conhece algum vinho-delivery que funcione de madrugada na zona sul da cidade do Rio de Janeiro? Se conhecerem, por misericórdia, escrevam pra mim, que enquanto houver vinho... (que porra é essa agora que eu tou bebendo?)... cabernê sovinhon (é assim que se fala!)... há esperança. Estão todos proibidos de me telefonar, porque eu estou muito, mas muito mal humorada, OK? OK. Até o dia 19, quando eu farei limpeza de pele e -- ah, eu tô maluca!!! -- cortarei o cabelo até não restar nada, nadinha!

Não quero conversar! Obrigada por existirem, mas eu não quero conversar: estou na merda e estou furiosa. Mas ainda estou atenta aos e-mails.


PS: NOSSA SENHORA PROMETEU, NÃ! AD-BOM-SENSO, bom-sensinho: achei que tivéssemos passado dessa fase!