Tratante, moi?

Não fui ao Maraca ver o Flamengo golear os chicanos uruguaios. Sempre digo que vou [ao Maraca], empolgo geral, e acabo não fondo. E a desculpa é sempre a mesma: Maracanã não faz bem à garganta. Além dos gritos, que é só entrar no Maraca que a galera grita, o vento que ali sopra, mesmo no mais romano dos verões infernais, ferra qualquer corda vocal. Sobretudo as mais fresquinhas, como as minhas, tratadas a pão-de-ló pelas melhores fonoaudiólogas do planeta Terra, Clarisse e Ana Calvente.

Eu tenho essa megalomania de um dia ser cantora, revelada no chuveiro por um vizinho voyeur, em busca de novos talentos.

Quanto será que pagam pruma estrela de musical pornô?

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O Joel não conseguiu abrir meu blog em Londres, onde gente fina é outra coisa: uma janela o alertava pro fato de que este quartinho! tem conteúdo inadequado para os elevados padrões morais e cívicos britânicos. Deve ser essa quantidade enorme de meninos de 5 anos se comportando mal, ou talvez seja minha esperança do vizinho voyeur-écoutéyeur descobridor de talentos, ou, quem sabe, a fudelância grupal que eu perdi por pouco, amiiiiiiiiiiga, kkkkkeeeee kkeeeeé iiiiisssssssssssoooo, mas fui fotografada mesmo assim.

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Eu adoraria ver fotos minhas numa suruba. Seria como ir a uma micareta sem ir, de fato. Ou ir ao Maracanã sem, enfim, gritar. Ou seja: é só mais uma fantasia.